(POESIA,LITERATURA e a CULTURA em geral)»»»»»»»»»»»»»»»»
"Só existe o tempo único.
Só existe o Deus único.
Só existe a promessa única,
e da sua chama
e das margens da página todos se incendeiam.
Só existe a página única,
o resto fica,
em cinzas. Só existem
o continente único, o mar único –
entrando pelas fendas, batendo, rebentando
correndo de lado a lado".
__________ Robert Duncan
PAULA REGO Alegoria da palavra ausente ..........................Pro meu AMIGO Carlos Saraiva . As torres do tamanho do deserto caíram. Mastiguem-se as palavras de Creta. Sem ar sem ninguém…
........................para ver a luz é preciso ..............................arriscar as trevas.
A blasfémia da memória dos lúzios ....................................o lugar sitiado,
.....................................amor e morte,
.....................................a palavra nua. João Rasteiro .Quem me leva os meus fantasmas - Pedro Abrunhosa
IX todos os machos farão de forma metódica o luto e no entanto cada um deles será um corpo anómalo e irredutível no principio das noites enquanto as lágrimas continuam brancas e indecisas. mas é certo que os céus arranjarão outras têmporas para recolherem os pássaros que habitam as bocas das mulheres fechadas sobre estacas divinas. sob a contínua obscuridade a contorção benigna da raiva e do abstruso corpo maravilhosamente efémero até à oblíqua exactidão das gargantas. e em cada estertor floresce um indício de bem-querer atravessando a extremidade dos ganchos onde se delonga a geometria dos aromas e os sulcos do sangue. sei que dos olhos do animal fêmea antes do ritual do sacrifício o fogo desce aos olhos do homem e evapora-se no espaço fragmentado das córneas. pois ele gosta de vociferar nas madrugadas onde se abrem à fortuna a brecha da pupila e o agudíssimo timbale porque ele é feliz como o eunuco que não cometeu crimes com suas mãos. deus apenas lhe pediu a prova do beijo na única palavra em que lhe reconhece a cinza do nome. é no casulo da pedra que deflagram as larvas desde a cruz materna ao sumo das uvas vermelhas. a devastação escolta a criação que reverbera a fala de dentro de todas as trovoadas de alicerce estéril.
I .a lâmina arfou sobre a dicção do seu canto no flanco disponível da fêmea ungida em sua extremidade viva. alumbrado o seu sangue esguicha nas minhas mãos acesas nos prumos nocturnos do estio. e não rastejas ainda no pó sedutor da terra redimida nas esporas do ocidente. a carne sem vida e misericórdia excita-se dobrando o verbo contra o barro como um feixe de ardósias negras. agora sabe apenas à coalescência dos líquidos e há uma flor demasiado hirta e mulheres como varas espavoridas e risos aterrorizantes de animais com cio. e o céu brilha sumptuoso em suas cabeças de víboras admiravelmente impuras e sublimes. dirás as paisagens como os especados anjos que despojam crianças dos sonhos dos besouros escondendo-lhes as conchas das lágrimas. a profecia das mulheres adúlteras e das concubinas com fala revelou-se como os frutos que flutuam sobre o bojo inclinado das auroras embebido entre os sexos alegóricos e o fuso alucinado da divindade. as vísceras escorrem da boca umas das outras como cobras de cabeças voluptas e contemplativas em seu útero. o desejo das mãos iluminado por todos os outros desejos das garras dementes na ruína das coisas sem dimensão amou as arestas das carótides na indivisa cópula dos corpos inquietos. é o equilíbrio monstruoso. João Rasteiro
Cada morte tem um corpo flor dentro da boca das primaveras que pulsam o movimento do voo e em toda a sua dilatação uma garganta alagada com outra morte no centro do coração centrípeto porque a vida ascende o seu útero entre espaços que ferem os tímpanos dos desmemoriados lírios e dos lábios aguçados como o fruto nu e mastiga-o,
a morte conquistadora tem um potencial infinito de criação e ébrios desabrochamentos de pomares quando a pulsação súbita sob os alcantis da lágrima se esmaga sobre todos os fluidos onde urde o amor e os dentes ainda são a majestosa nudez dos líquidos a sede do gole ajustada no sexo dilatado dos corpos,
quando aqui amares sabereis o paladar do relâmpago aprendereis a cintilação do sangue eriçado às golfadas abrindo-se casulo que se permite vida pelo sopro único.
As restantes epístolas oblíquas são as crias do coração. João Rasteiro . CÁLICE - Chico Buarque & Milton Nascimento
Quando um coração escalda secreto em lava o interior dos animais prodigiosos fica distendido como metástases na extensão do gelo – e então abre-se uma geografia de vozes de anjos genuínos alucinados antes da primeira utopia trémula de cio irromper como girassol. . Os líquidos confundindo-se profecia na intimidade da criação em seu testamento tóxico – o amor como corpo enxameado às bocas cozidas desses lábios únicos de granito contra o regaço da chuva que apazigua a fúria dos relâmpagos floridos pelo poder único: . assim repudiaram-se em sangue nos rasgões subtis da sílaba. . Negaram-se tensos nas manhãs infundidas de pétalas alquímicas sob céus cérvicos - a felicidade é uma cabeça voluta que na periferia dos corpos reúne os predadores de todas as coisas que se alimentam na compaixão das vísceras – desde então os pássaros desprezam a porta das árvores porque neva ferozmente dentro dos frutos. . O eterno bolor das paisagens é um odor demoníaco sob o silêncio ensimesmado de memórias. . O amor renova-se em si mesmo, na sua íntima escuridão: o lugar fá-lo vermelho. João Rasteiro . Amy Winehouse- You Know I'm no good
Assinalam-se hoje os 120 anos do nascimento de Fernando Pessoa. É considerado um dos maiores poetas de língua portuguesa, e o seu valor é comparado ao de Camões. O crítico literário Harold Bloom considerou-o no seu livro The Western Canon ("O Cânone Ocidental"), ao lado de Pablo Neruda, o mais representativo poeta do século XX.
Pessoa, foi o primeiro português a figurar na Plêiade (Collection Bibliotèque de la Pléiade), prestigiada colecção francesa de grandes nomes da literatura.Sobre os poetas em geral, Octavio Paz (poeta mexicano), Prémio Nobel da Literatura diz que “os poetas não têm biografia. Sua obra é sua biografia”; sobre Fernando Pessoa em particular, acrescenta “nada em sua vida é surpreendente — nada, excepto os seus poemas”.
Toda a vida do poeta foi dedicada quase exclusivamente a criar e a criar essencialmente vidas outras através de seus heterônimos, o que foi a principal característica da sua escrita e da sua poesia. foi essa criação em suas múltiplas formas que motiva e desperta o interesse por Pessoa. Alguns críticos questionam mesmo se Pessoa realmente teria alguma vez transparecido o seu verdadeiro eu, ou se tudo não teria passado de mais um produto da sua vasta e extraordinária criação.
Como curiosidade, numa tarde em que José Régio tinha combinado encontrar-se com Pessoa, este apareceu, como de costume, com algumas horas de atraso, declarando ser Álvaro de Campos, pedindo perdão por Pessoa não ter podido aparecer ao encontro.
Deus Às vezes sou o Deus que trago em mim E então eu sou o Deus e o crente e a prece E a imagem de marfim Em que esse deus se esquece. . Às vezes não sou mais do que um ateu Desse deus meu que eu sou quando me exalto. Olho em mim todo um céu E é um mero oco céu alto. Fernando Pessoa Se Depois de Eu Morrer Se depois de eu morrer, quiserem escrever a minha biografia, Não há nada mais simples Tem só duas datas - a da minha nascença e a da minha morte. Entre uma e outra cousa todos os dias são meus. . Sou fácil de definir. Vi como um danado. Amei as cousas sem sentimentalidade nenhuma. Nunca tive um desejo que não pudesse realizar, porque nunca ceguei. Mesmo ouvir nunca foi para mim senão um acompanhamento de ver. Compreendi que as cousas são reais e todas diferentes umas das outras; Compreendi isto com os olhos, nunca com o pensamento. Compreender isto corri o pensamento seria achá-las todas iguais. . Um dia deu-me o sono como a qualquer criança. Fechei os olhos e dormi. Além disso, fui o único poeta da Natureza. Alberto Caeiro.
OS LUSÍADAS CANTO I 1 AS armas e os Barões assinalados Que da Ocidental praia Lusitana Por mares nunca de antes navegados Passaram ainda além da Taprobana, Em perigos e guerras esforçados Mais do que prometia a força humana, E entre gente remota edificaram Novo Reino, que tanto sublimaram;
CANTO III 20 «Eis aqui, quási cume da cabeça De Europa toda, o Reino Lusitano, Onde a terra se acaba e o mar começa E onde Febo repousa no Oceano. Este quis o Céu justo que floreça Nas armas contra o torpe Mauritano, Deitando-o de si fora; e lá na ardente África estar quieto o não consente.
21 «Esta é a ditosa pátria minha amada, À qual se o Céu me dá que eu sem perigo Torne, com esta empresa já acabada, Acabe-se esta luz ali comigo. Esta foi Lusitânia, derivada De Luso ou Lisa, que de Baco antigo Filhos foram, parece, ou companheiros, E nela antão os íncolas primeiros.
(…) 96 «Eis despois vem Dinis, que bem parece Do bravo Afonso estirpe nobre e dina, Com quem a fama grande se escurece Da liberalidade Alexandrina. Co este o Reino próspero florece (Alcançada já a paz áurea divina) Em constituições, leis e costumes, Na terra já tranquila claros lumes. . 97 «Fez primeiro em Coimbra exercitar-se O valeroso ofício de Minerva; E de Helicona as Musas fez passar-se A pisar de Mondego a fértil erva. Quanto pode de Atenas desejar-se Tudo o soberbo Apolo aqui reserva. Aqui as capelas dá tecidas de ouro, Do bácaro e do sempre verde louro.
(…)
120 «Estavas, linda Inês, posta em sossego, De teus anos colhendo doce fruto, Naquele engano da alma, ledo e cego, Que a Fortuna não deixa durar muito, Nos saüdosos campos do Mondego, De teus fermosos olhos nunca enxuto, Aos montes ensinando e às ervinhas O nome que no peito escrito tinhas. . 121 «Do teu Príncipe ali te respondiam As lembranças que na alma lhe moravam, Que sempre ante seus olhos te traziam, Quando dos teus fermosos se apartavam; De noite, em doces sonhos que mentiam, De dia, em pensamentos que voavam; E quanto, enfim, cuidava e quanto via Eram tudo memórias de alegria. . (…) 132 «Tais contra Inês os brutos matadores, No colo de alabastro, que sustinha As obras com que Amor matou de amores Aquele que despois a fez Rainha, As espadas banhando, e as brancas flores, Que ela dos olhos seus regadas tinha, Se encarniçavam, férvidos e irosos, No futuro castigo não cuidosos.
(…)
134 «Assi como a bonina, que cortada Antes do tempo foi, cândida e bela, Sendo das mãos lacivas maltratada Da minina que a trouxe na capela, O cheiro traz perdido e a cor murchada: Tal está, morta, a pálida donzela, Secas do rosto as rosas e perdida A branca e viva cor, co a doce vida. . 135 «As filhas do Mondego a morte escura Longo tempo chorando memoraram, E, por memória eterna, em fonte pura As lágrimas choradas transformaram. O nome lhe puseram, que inda dura, Dos amores de Inês, que ali passaram. Vede que fresca fonte rega as flores, Que lágrimas são a água e o nome Amores!
CANTO X
152 Fazei, Senhor, que nunca os admirados Alemães, Galos, Ítalos e Ingleses, Possam dizer que são pera mandados, Mais que pera mandar, os Portugueses. Tomai conselho só d' exprimentados, Que viram largos anos, largos meses, Que, posto que em cientes muito cabe, Mais em particular o experto sabe. FIM . O AMORAPORTUGAL - Dulce Pontes
Era um verso com árvores à volta. Tinha o problema de ser norte e dia e tão contrário à natureza. Era um verso sem ar livre mas com árvores em círculo e eu no centro, em baixo, nas escadas de pedra, cheia de verde e de frio e a pensar que continuo a não entender a natureza contrária aos meus olhos. Pois se as árvores são a única paisagem deste verso, a toda a volta, e eu no fundo, em baixo, nas escadas de pedra ainda, se voltando-me, morrendo, serão elas ainda a única paisagem deste verso, como poderei amá-las sem que um raro silêncio ainda me interrompa?
O Problema de Ser Norte é o novo livro de poesia da autoria de Filipa Leal. Trata-se de um livro que revela uma sensibilidade extrema, um sopro em que nenhuma palavra é escolhida ao acaso: todas são pensadas e pesadas com uma subtileza extraordinária. São poemas que nos falam dos medos da vida, da tristeza, da felicidade, do amor, e desse incomensurável caminho que nos leva para o lugar inicial do verbo.
Filipa Leal que integra a micro antologia:"nova poesia portuguesa", por mim idealizada e organizada para um número especial da revista colombiana de poesia, ARQUITRAVE, surge sem qualquer dúvida, como alguém que se demarca de grande parte da chamada "nova poesia portuguesa", uma vez que não cultiva “as memórias esparsas, o lirismo difuso, uma certa vulnerabilidade”. Depois das primeiras poesias de cariz mais confessional, apresenta agora uma poética mais madura, numa carga simbólica fortíssima na sua relação com a cidade, a natureza, o mundo, que se tornam o quotidiano e a própria pessoa. É uma poesia que se estrutura e alimenta com sugestões insistentes de oralidade e um jogo muito sóbrio no uso da metáfora, apresentando-nos uma distorção permanente do uso habitual das frases. E é precisamente essa concisão irradiante das frases que nos deslumbra e arrasta para o poema. (João Rasteiro)
Sinopse: A procura do entendimento do mundo na arte poética continua a acompanhar Filipa Leal que neste livro alude, inquieta, aos limites da própria poesia que a assaltam. Linhas ténues de transparências, de água, de vidro, que contrapõem com as palavras forjadas numa interioridade livre. Os medos, os livros, o tempo, a surpresa do mar (o início possível?) constituem a sua procura e afirmação… «Era um verso com árvores à volta/ Tinha o problema de ser norte / e dia e tão contrário à natureza./» Um livro belíssimo. .
Neste dia 01 de Junho, dia em que se comemora o Dia Mundial da Criança e em que começam de forma geral as comemorações dos 120 anos de Fernando Pessoa, a homenagem ao futuro, a esse futuro que serão as nossas crianças, nas palavras geniais do nosso poeta.
A Criança Que Pensa Em Fadas A CRIANÇA que pensa em fadas e acredita nas fadas Age como um deus doente, mas como um deus. Porque embora afirme que existe o que não existe Sabe como é que as cousas existem, que é existindo, Sabe que existir existe e não se explica, Sabe que não há razão nenhuma para nada existir, Sabe que ser é estar em algum ponto Só não sabe que o pensamento não é um ponto qualquer. Alberto Caeiro . Criança, era outro... Criança, era outro... Naquele em que me tornei Cresci e esqueci. Tenho de meu, agora, um silêncio, uma lei
Ganhei ou perdi ? Fernando Pessoa . Liberdade Ai que prazer Não cumprir um dever, Ter um livro para ler E não o fazer! Ler é maçada, Estudar é nada. O sol doira Sem literatura. . O rio corre, bem ou mal, Sem edição original. E a brisa, essa, De tão naturalmente matinal, Como tem tempo não tem pressa... . Livros são papéis pintados com tinta. Estudar é uma coisa em que está indistinta A distinção entre nada e coisa nenhuma. . Quanto é melhor, quando há bruma, Esperar por D. Sebastião, Quer venha ou não! . Grande é a poesia, a bondade e as danças... Mas o melhor do mundo são as crianças, Flores, música, o luar, e o sol, que peca Só quando, em vez de criar, seca. . O mais do que isto É Jesus Cristo, Que não sabia nada de finanças Nem consta que tivesse biblioteca... Fernando Pessoa . Pedra Filosofal (António Gedeão) - Manuel Freire
Fêmea II Estarei com as crias à hora em que as fêmeas se transformam fruto entregues ao seu peso de cio. Cada ventre tem um coração aceso no centro da noite inesperada e é o ventre vivo que me atrai intacto. Os morcegos hematófagos dançam em rodopio alucinado de luz delimitando o círculo da batalha até ao prodigioso universo da desordem. In, "A liturgia das amoras-Parte II:morcegos" (inédito) João Rasteiro . Jorge Palma- "Espécie de vampiro" .
“Não use palavras supérfluas, nem adjetivos que nada revelam. Não use expressões como dim lands of peace (brumosas terras de paz). Isso obscurece a imagem. Mistura o abstrato com o concreto.Provém do fato de não compreender o escritor que o objeto natural constitui sempre o símbolo adequado.
. Receie as abstrações. Não reproduza em versos medíocres o que já foi dito em boa prosa. Não imagine que uma pessoa inteligente se deixará iludir se você tentar esquivar-se obstáculo da indescritivelmente difícil arte da boa prosa subdividindo sua composição em linhas mais ou menos longas. O que cansa os entendidos de hoje cansará o público de amanhã. Não imagine que a arte poética seja mais simples que a arte da música, ou que você poderá satisfazer aos entendidos antes de haver consagrado à arte do verso uma soma de esforços pelo menos equivalente aos dedicados à arte da música por um professor comum de piano. Deixe-se influenciar pelo maior número possível de grandes artistas, mas tenha a honestidade de reconhecer sua dívida, ou de procurar disfarçá-la. Não permita que a palavra “influência” signifique apenas que você imita um vocabulário decorativo, peculiar a um ou dois poetas que por acaso admire. Um correspondente de guerra turco foi surpreendido há pouco se referindo tolamente em suas mensagens a colinas “cinzentas como pombas”, ou então “lívidas como pérolas”, não consigo lembrar-me. Ou use o bom ornamento, ou não use nenhum”. POUND,Ezra. Arte da Poesia, Ensaios. Tradução de Heloysa de Lima Dantas e Paulo Paz. São Paulo: ed. Cultrix, 1976, p.11-12 .
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THE BATH TUB As a bathtub lined with white porcelain
When the hot water gives out or goes tepid,
So is the slow cooling of our chivalrous passion,
O my much praised but-not-altogether-satisfactory lady. . A BANHEIRA Como uma banheira alinha a porcelana branca
Quando a água quente se esgota ou torna-se morna,
Assim é o lento refrescar da nossa paixão cavalheiresca,
Oh minha muito louvada mas-não-de-todo-satisfatória senhora. .
. FRATES MINORES With minds still hovering above their testicles
Certain poets here and in France
Still sigh over established and natural fact
Long since fully discussed by Ovid.
They howl. They complain in delicate and exhausted metres
That the twitching of three abdominal nerves
Is incapable of producing a lasting Nirvana. . FRATES MINORES Com mentes ainda pairando sobre seus testículos
Certos poetas aqui e na França
Ainda suspiram sobre o fato estabelecido
Há muito esgotado por Ovídio.
Eles uivam. Queixam-se em metros delicados e exaustos.
Que o espasmo de três nervos abdominais
É incapaz de produzir um Nirvana duradouro. Tradução: Virna Teixeira
Trovador Estranha é a indizível mísula ......................................irrealista que reflectes nos olhos o olfacto para auscultar a síntese das asas que me fecunda verbo alienado ........................................primitivo. .
Ecoa único sob a boca do clarão ............................................úbere plena vertigem da terra esguia para a qual já nada representas pois habito um espaço de fogo ............................................árido. .
Apenas me amparas em formas ...........................................sedentas de palavras cosidas à respiração pacientemente perfurando bocas de sementes em bilhas de incenso ..............................................mágico.
Ao Carlos e à Luísa (eu sei que eles me escutam) - Beijo. A tecedeira ..........."A tecedeira criou o mundo" ............-Ana Paula Tavares- . A tecedeira reduziu a memória seca a nada, como as mãos depois da alegria do pânico. Nos arcos negros de espaço o branco da solidão. Movimentos lascados de sol, ao anoitecer. A carne opaca. . A tecedeira criou o lume absoluto de fogo, como dedos de sofrimento da água. Nada fermenta na sílica límpida do carvão. As fibras mutáveis da terra, sob líquidos. A língua espelhada. . A tecedeira mastigou o liço obsceno da luz, como a carne excelsa do céu das vozes. Nas metamorfoses eólicas uma ígnea linha. Na mecânica nocturna da viagem, as cores. Os olhos alquímicos. Inédito - 2005 João Rasteiro . Chico Buarque - CONSTRUÇÃO
João Vário (1937-2007), estudou medicina nas universidades de Coimbra e de Lisboa e doutorou-se na universidade de Antuérpia, na Bélgica, onde foi investigador e professor de neuropatologia e neurobiologia. Ao jubilar-se, regressou à sua Mindelo natal. Deixou uma obra poética extensa, mas ainda pouco conhecida do grande público. Foi muito influenciado pela cultural ocidental, tendo como referências Saint-John Perse, T. S. Eliot, Ezra Pound, Aimé Césaire, Dante e a própria Bíblia. Embora com uma obra poética reconhecida por pares e críticos literários (José Luís Tavares diz mesmo que ele é o maior poeta cabo-verdiano de sempre), nunca teve muito eco, nem junto dos circuitos de reconhecimento simbólico nem junto do público em geral - as agruras da escrita. A sua profícua produção está integrada nos seguintes livros: Exemplos 1-9 (reunindo as obras Exemplo Geral, Exemplo Relativo, Exemplo Dúbio e Exemplo Próprio), O primeiro e o segundo livro de Notcha (com o seu outro pseudónimo Timóteo Tio Tiofe), Contos da Macaronésia e O estado impenitente da fragilidade. É uma das vozes em língua portuguesa mais injustiçada no reconhecimento público. Sem dúvida uma das vozes maiores a descobrir urgentemente.
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Há muito passado no estar aqui com o tempo.
Há muito passado no estar aqui com o tempo.
Fim e reconhecimento, e não sofrendo mais do que o tempo
concede
fim de novo e reconhecimento de novo,
e tudo é crime, ou crime sempre, crime ou crime,
criminosissimamente crime,
quando arriscamos a intensidade, comemorando.
Aumento e festa, ou cilício, e tempo de cair e tempo de seguir,
Tempo de mal cair e tempo de mal seguir,
oh amamos tanto, amamos tanto estar aqui com o tempo
e sabendo que há nisso pouco passado.
Porque maiores que os desígnios da vida
são os desígnios da medida e, divididos
em dois por eles, com eles indo, se por eles
ganhamos o tempo, pedimos a forma mais fácil
de indagar que vamos morrer e, um dia, se
o tempo for deles e a memória, de outros,
havemos de ser úteis como mortos há muito,
sem que a causa, o delírio, a designação,
o julgamento nossa medida abandonem,
dividida em duas por eles, e ganhando constância.
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Depois, depois faremos ou fará o tempo, por sua vez,
Nenhuma voz dilacera a loucura Nenhuma voz dilacera a loucura não há fúria ou alimento maduro nem outro canto negro é o reflexo do coração ou um felino devorando a primavera.
Pomares acesos entre destroços na margem dos anjos o nevoeiro boca a boca a escuta do sangue.
Durante o sopro dos solstícios escuto os pomares entre escombros é o lado exterior da luz dilatada a luta demoníaca das vozes o sopro da loucura dentro do fogo.
O inferno no centro aberto do labirinto induzindo um halo de lava nos açudes da pele a visão fincada do paraíso sob a insídia dos ecos. João Rasteiro .
À A.... de profundis amamus (...)Não faz mal abracem-me os teus olhos de extremo a extremo azuis vai ser assim durante muito tempo decorrerão muitos séculos antes de nós mas não te importes não te importes muito nós só temos a ver com o presente perfeito corsários de olhos de gato intransponível maravilhados maravilhosos únicos nem pretérito nem futuro tem o estranho verbo nosso. Mário Cesariny -Pena Capital
A partir de um fragmento do texto “The literal World” (1998) de Jean Day – Tradução de Manuel Portela. Desfloramento 1. .as ironias da soberania a mãe parcial caprichos que desabrocham................outra ................invisível à sua...............garra ...........................................são precisas duas questão de acumulação.........oiço-os acabei de cantar .................uma criança privilegiada, 2. .pediram-me.........que fosse.............................específica ...............................sou como..............o artista ..........temem que eu possa.............................destruir .......o original......................................os pontos negros .......compreendo ......................o relógio....................uma espécie de lesma ...........................o meu olhar...........................ontem alguém tentou uma aranha ................................a morte.........................tecia ................................o fim........................um ser capaz na primeira pessoa .................................que se diga........................fala, 3. .se mente o seu sujeito.....................entre ...sou o único mundo..................................único ................esqueci................................estou apenas maravilhada pelo sol................................a esbranquiçar .....................................no outro..........outro mundo ..............................fictício................lugar de variação infinita tendem a imaginá-lo ..............................se me visse ..............................poderia perguntar......me vejo eu não escrevo prosa ....................................ensinar...................me, João Rasteiro . TITÃS - Epitáfio
POEMA Se morro universo se apaga como se apagam as coisas deste quarto ......................................se apago a lâmpada: os sapatos - da - ásia, as camisas e guerras na cadeira, o paletó - dos - andes, ...............bilhões de quatrilhões de seres e de sóis ..........morrem comigo. . Ou não: .........o sol voltará a marcar .........este mesmo ponto do assoalho .........onde esteve meu pé; ............................................deste quarto .........ouvirás o barulho dos ônibus na rua; ..............uma nova cidade ..............surgirá de dentro desta ..............como a árvore da árvore. . Só que ninguém poderá ler no esgarçar destas nuvens a mesma história que eu leio, comovido. Ferreira Gullar . Pink Floyd - Dark Side Of The Moon
LIVROS: uma antologia e um primeiro livro. A poesia nas suas formas nuas. A força da palavra e da poesia em suas múltiplas veias.
A editora COSMORAMA acaba de editar o livro escrito em osso do poeta brasileiro Claudio Daniel. Este livro é uma pequena antologia de um dos nomes mais interessantes e promissores da nova poesia brasileira. Como refere Ernesto M de Melo e Castro no prefácio do livro: "(...)Leia-se, portanto esta antologia de Claudio Daniel como um marco desta re-nova estética e da intervenção da poesia, tão urgente como necessária, nas nossas vidas trucidadas pelos universos da sobre-informação pateticamente vulgar e tragicamente redundante". Claudio Daniel que é também tradutor e ensaísta, publicou o seu primeiro livro - SUTRA - em 1992 e o último - PERSPECTIVA - em 2005. É o editor da revista electrónica de poesia e debates ZUNÁI.
Se em cima falei de uma antologia, o que pressupõem já obra feita, agora falo do primeiro livro de uma poeta. A poeta Alice M. Camposlançará no próximo dia 10 pelas 16h no Auditório da Casa-Museu Abel Salazar em S. Mamede de Infesta o seu livro de estreia. Esta obra, “o ciclo menstrual da noite”, é um livro, independentemente da minha amizade pela Alice Campos, que já possui um trabalho de linguagem extremamente forte. É um livro onde a metáfora por vezes fere de forma abundante e onde a condição de mulher é abordada com tal pujança, que apenas assistimos ao remexer da sílaba nas entranhas de uma forma tão viva e sem amarras, de uma forma totalmente exposta como a poesia merece e exige.
Como refere no prefácio, Joaquim Fernando Fonseca: "No tempo em que as palavras estavam carregadas de magia, et deus erat verbum, talvez até tenha havido um tempo em que a palavra noite pareceu escura e em que a palavra mulher sabia a leite e cheirava a sangue e a sexo, e à hora do pombo sucedia a hora do corvo saeculis saeculorum enquanto as palavras não se tornaram moeda do comércio da vida de todos os dias e quando língua e realidade talvez até se confundissem numa relação natural.Nesse tempo, em que as palavras estavam carregadas de magia e poder e em que a felicidade não tinha ainda algo de trivial, e em que os outros não eram ainda casas de e onde se ia sofrer, tornou-se evidente que o que era próprio do homem, mais que o silêncio, era a palavra".
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sabes, mãe. os camelos atravessam o deserto desde o meu antebraço
sabes, mãe. os camelos atravessam o deserto desde o meu antebraço.
é difícil suportar a lonjura a que os meus pés estão da sua vontade.
a catarina escreveu um livro feito desta matéria invisível que nunca li.
mas nenhuma ave levanta o seu nome como ela. só sei que a voz é um
objecto meramente fálico. um homem que não diz um beijo, saberá beijar?
e a palavra dita na carne exposta, é já um lampejo de serenidade?
não sei, mãe.
tenho, aliás, fotografias que comprovam a incerteza destes últimos dias.
o tempo faz paragens a meio das dunas, quando a curva rói o grito.
há barulhos entrelinhas que não entre dentes.
tenho medo de cair no vácuo do desentendimento e ainda mais de não cair.
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