(POESIA,LITERATURA e a CULTURA em geral)»»»»»»»»»»»»»»»»
"Só existe o tempo único.
Só existe o Deus único.
Só existe a promessa única,
e da sua chama
e das margens da página todos se incendeiam.
Só existe a página única,
o resto fica,
em cinzas. Só existem
o continente único, o mar único –
entrando pelas fendas, batendo, rebentando
correndo de lado a lado".
__________ Robert Duncan
Ainda em Dezembro de 2010, o meu novo livro, intitulado DIACRÍTICO, com prefácio de Albano Martins e editado pela editora Labirinto, sairá do fundo da caverna, para ver os primeiros raios de luz. Dentro de alguns dias voltarei ao assunto. Em baixo, um dos textos do livro.
William Blake
III
.a lâmina arfou sobre a dicção do epinício no flanco disponível da fêmea ungida em sua extremidade viva. alumbrado o sangue esguicha nas mãos acesas. nos esteios nocturnos do estio. e não rastejas ainda no pó sedutor da terra redimida nas esporas do ocidente. a carne sem vida e misericórdia excita-se dobrando o verbo contra o barro. um feixe de ardósias negras alucinando o seu próprio nascimento. agora sabe apenas à coalescência dos líquidos. e há uma flor demasiado hirta. e mulheres alimentando-se em varas espavoridas. e pávidos risos aterrorizantes de animais com cio. e o céu brilha sumptuoso em cabeças de víboras admiravelmente impuras e sublimes. éa sólida candura dasonomatopeias em repouso. a carne tornando-se corpo. .
A verdade é que por muitas e variadas explicações(http://linguistica.publico.clix.pt/Cultura/gabriela-canavilhas-garante-que-divulgacao-do-livro-vai-continuar_1465732) e boas intenções que a Sra. Ministra da Cultura possa vir dar, como neste país, e principalmente na área do livro e da cultura, o caso ainda se agrava mais, hoje só importa afirmar que "Gato escaldado de água fria tem medo"! Por isso, Sra. Ministra Dr.ª Gabriela Canavilhas, nem com um fundo musical de um belo piano, a preocupação manifestada (embora não interesse para nada, ou a ninguém, que eu subscrevo totalmente) pelos escritores abaixo referenciados, se esbaterá!
«Assunto:Extinção da Direcção-Geral do Livro e das Bibliotecas (*)
Ex.ma Senhora Ministra da Cultura
Dr.ª Gabriela Canavilhas
O livro representa, hoje em dia, um espaço de transformação acelerada a que nenhum de nós pode ficar indiferente. Sobre o livro repousa uma herança segura e ergue-se um futuro de novos contornos ainda indefinidos. Certo, porém, é que todos queremos que, através dele, sejam resguardados os valores fundamentais do Humanismo e da Cultura. Por isso os estados desenvolvidos, designadamente os europeus, não abdicam de preservar as instituições que os salvaguardam.
Entre nós, conhecidos por estarmos no fundo das estatísticas no que a estes campos diz respeito, vimos, para felicidade de todos, ao longo das últimas décadas, a situação alterar-se. A implicação activa do Estado Democrático foi determinante nessa mudança da qualificação dos cidadãos. No que diz respeito à leitura, o Instituto Português do Livro foi a cabeça promotora dessa alteração. Além disso, desde que foi criado, em 1980, e através duma história rica em acontecimentos, é inegável que a promoção da Literatura portuguesa e lusófona, tanto em Portugal como no estrangeiro, se deveu muito ao esforço de encontrar e estimular parceiros para a edição e difusão dos nossos autores. A sua eficácia tem sido amplamente reconhecida. Apesar dos magros recursos, o IPL foi até há pouco considerado uma instituição modelar perante as suas congéneres. No entanto, nos últimos tempos, ficou bem claro o desinvestimento a que foi sujeito, designadamente com a passagem de Instituto a Direcção Geral.
Mesmo assim, isso não impediu que essa imagem institucional, para as entidades e personalidades estrangeiras que procuram apoio e conselho para iniciativas ligadas ao livro se mantivesse. Nem a redução drástica de meios foi obstáculo a que a experiência e o empenhamento dos funcionários do Instituto e, depois, da Direcção Geral, sempre tivessem respondido às várias solicitações, a que se deve acrescentar o excelente trabalho da rede de Bibliotecas Públicas nascida da iniciativa do IPL.
É por isso com estupefacção que os abaixo-assinados tomaram conhecimento daquilo que, na prática, é a extinção do único organismo que representava o empenhamento do Estado Português, através do Ministério da Cultura, numa das áreas que melhor tem representado o nosso país na sua transformação democrática: a difusão da sua literatura. Se isto não significa, como é óbvio, o fim da criação literária, nem o fim dos hábitos de leitura, nem o fim do livro, esta fusão vem dar no entanto uma imagem cada vez mais pobre de um mundo político que confunde gestão de meios com o extermínio cego das instituições que funcionam.
A reintegração da gestão dos assuntos do livro e da leitura na Biblioteca Nacional de onde em devido tempo foi autonomizada, significa a desvalorização, secundarização e desprezo por todo um sector que está em mudança, que carece de elos de coordenação, confrontação com as práticas globais, protecção das obras literárias portuguesas e lusófonas, articulação com os agentes nacionais e estrangeiros que as difundem. A dispersão das pessoas que conhecem o assunto, a desintegração dos saberes acumulados, a redução drástica de meios, significarão um retrocesso real e efectivo e nós não nos conformamos com esta perda.
Creia, Senhora Ministra, que o protesto que fazemos é um sinal de indignação, mas também de desalento perante o rumo que está a ser dado a este sector da Cultura no nosso País, e que nenhuma crise económica, que aceitamos ser grave e obrigar a sacrifícios, justifica.
Para meu grande espanto, algum temor, mas, como será absolutamente compreensível, com uma imensa alegria e naturalmente, uma grande honra, ontem, dia 29 de Outubro, o júri da 1º Edição do "Prémio Literário Manuel António Pina", deliberou por unanimidade, atribuir o prémio à minha obra "A Divina Pestilência". O prémio foi instituído pela Câmara Municipal da Guarda, em parceria com a editora Assírio & Alvim, que publicará a obra. A entrega do prémio será efectuada em Sessão Solene, na Biblioteca Municipal Eduardo Lourenço, na Guarda, no dia 18 de Novembro, dia do aniversário do escritor Manuel António Pina ( http://www.mun-guarda.pt/index.asp?idedicao=51&idseccao=625&id=1481&action=noticia ). O júri foi constituído pelo próprio Manuel António Pina, Manuel Rosa (representante da editora Assírio & Alvim), José Manuel Vasconcelos (representante da Associação Portuguesa de Escritores), Virgílio Bento (Vice-Presidente da Câmara Municipal da Guarda) e pelo poeta Américo Rodrigues (Director do Teatro Municipal da Guarda). A todos eles, um muito obrigado.
No dia 09 de Outubro, foi lançada no CAE – Centro de Artes e Espectáculos daFigueira da Foz, a revista Debout Sur L´oeuf, cujo editor é Miguel Carvalho. Como referiu a jornalista Licínia Girão no Jornal de Notícias, “Debout Sur L"oeuf" (de pé sobre o ovo) foi o nome escolhido para a primeira revista-objecto surrealista portuguesa, lançada, anteontem, sábado, no Centro de Artes e Espectáculos (CAE) da Figueira da Foz, por Miguel Carvalho, poeta, editor surrealista e livreiro antiquário. Numa tiragem de 100 reproduções, feitas à mão e com 30 exemplares que comportam seis obras originais de desenho, pintura, fotografia e objectos, assinadas e numeradas, a nova revista "é um lugar de (re)encontros, pondo frente a frente as motivações dos que fazem do seu modo de vida a liberdade, o amor e a poesia", realça Miguel Carvalho. Segundo o editor, a "Debout Sur L"oeuf" (DSO) nasceu no Cabo Mondego e colabora com surrealistas do movimento/grupo criado em torno de Breton, portugueses e internacionais, centrando a sua actividade na produção editorial, mas também na organização de exposições internacionais de surrealismo. (…) A "revista" encontra-se albergada numa caixa de madeira, cujo conteúdo reúne objectos poéticos, folhetos, fotografias, colagens, manifestos, poemas visuais, livretos cosidos manualmente à maneira japonesa de poemas e textos teóricos de colaboradores convidados”.
A revistaDebout Sur L´oeuf, integra dois poemas meus, “Iniciação”, com fotografia do brasileiro Marcus Salgado (RJ) e “Colmeia”, inserido em “autumn leaves”, colectivo de Cabo Mondego Section of Portuguese Surrealism, constituído por folhas de eucalipto pintadas, fotografia e “pintura” de Seixas Peixoto.
Embora sendo de alguma forma parte interessada, sugiro a sua compra, pois será uma excelente prenda de Natal, quer seja a edição especial (30 exemplares), quer seja a edição normal (70 exemplares), uma vez que se trata de uma magnífica revista objecto. É sem dúvida um trabalho diferente, mas cativante e muito aprazível.
COLMEIA
Na juba da boca quando as palavras
não forem senão a saliva das larvas
há um excesso de língua atravessada
na sombra adolescente de Yanis Ritsos,
no espaço onde a reminiscência é avidez
no sulco mais longínquo da lascívia
alma minha gentil dos espectros viçosos
és a fonte derradeira dos anjos e suplicas:
arrebatam-me de júbilo a íris das abelhas
irrompam-me o coração por bilhas vivas
brotem-me as profundas raízes siderais.
Há um desejo infundido de livros prenhes
jorrando o hipnótico sopro das geografias
sob um céu diluído pela abertura de um deus
e as vozes murcharão de paixão pelos ferrões
espinhadas pela garganta das crianças nuas.
As construtoras ainda ejacularão o puro mel
fendendo altivas sobre a pele o incesto dos lírios.
António Ramos Rosa, (17 de Outubro de 1924). Poeta, tradutor e ensaísta, é hoje, dia em que faz 86 anos, um dos grandes nomes da poesia contemporânea portuguesa. É sem dúvida, "um dos mais fecundos poetas portugueses da contemporaneidade, a sua produção reflecte uma evolução do subjectivismo, em relação à objectividade. Reflectem-se nela variadas tendências, desde certas formas experimentais até a um neobarroquismo. A sua escrita, caracterizada por uma grande originalidade e riqueza de imagens tácteis e visuais, testemunha muitas vezes uma fusão com a natureza, uma busca de unidade universal em que o humano participa e se integra no mundo, estabelecendo uma linha de continuidade entre si e os objectos materiais, numa afirmação de vida e sensualidade" - (astormentas). Recebeu numerosos prémios nacionais e internacionais, entre os quais o Prémio Pessoa, 1988 ou em tradução, o Prémio Jean Malrieu.Paraleralgunspoemasseus: (http://poesiaseprosas.no.sapo.pt/antonio_ramos_rosa/poetas_aramosrosa01.htm ).
Do meu livro de 2008, O Búzio de Istambul, o meu poema de homenagem a António Ramos Rosa:
Antes ramos e rosas
............................Ao A. Ramos Rosa
Ter um corpo de branco, um eco
todo silêncio: palavra!
Vozes, céu, terra, linho, o acto desnudo
fresco e fresco, fresco
e mãos acesas de sexos iniciais de imensos universos.
Um eco: uma língua
quase frémito, no coração dos hortos , completa e contínua.
Um corpo que morre no sabor entre as palavras
sobre o rosto incandescente do espanto: deus
nas talhas, no barro, no fresco, no sangue,
pai, filho, sílaba e espírito obscuro
de paragens, sopros, paisagens, círculos e hortos,
a terra branca, límpida nas veias: antes ramos e rosas.
O Corpo?
Um corpo de água?
O animal atónito, inabitado?
Um animal de branco, desejos no interior de constelações
sumptuosas, a terra aberta, silêncios: toda a terra, branca.
Não conheço esse corpo fresco, não fui a esse branco
espaço de todas as palavras, o hálito vivo da inquietação,
a respiração inaudível das formas nuas: antes ramos e rosas.
Acaba de sair o nº 13 da revista literária CUADERNOS TELIRA, editados por Telira - tertulia literaria arandina y ribereña, de Aranda de Duero (Burgos) - Espanha. Nela consta o meu poema (em edição bilingue) "Visão Maior", com tradução de Alfredo Pérez Alencart.
Visión mayor
La plaza es la ciudad una rosácea luz
llama hambrienta del fuego de la piedra:
sus raíces confundidas en la luz
sus huellas en ofrendas de venas,
el mensurable movimiento de la memoria
cuando nos golpea como halcones,
palabras antiguas sobre túnicas rojas
excelsas en su dulce y estimulante obstinación.
Visiones, quimeras de Salamanca,
el corte audaz que desafía los cielos
que cierran el soplo sísmico de las aves,
se levantan como un dios de blasfemia
ciego y desnudo rasgando las gárgolas de mármol
y hay exceso de simientes maduras el pólen
rasgando las estaciones sagradas de otoño.
Otras, en la anticipación del movimiento
sumergiendo la impurificación de los cuerpos,
subliman la ciudad preñada de respiración
como frutos en maduración persistente
que sangra entera como cosas primitivas.
Y siempre un centro inflamado de fábulas
en conchas límpidas en la sangre del agua
agitando por dentro de bocas y anémonas,
Segunda-feira, dia04 de Outubro, pelas 20h30, no âmbito das comemorações no Município de Alvaiázere do Centenário da República, estarei na Biblioteca Municipal de Alvaiázere, onde efectuarei uma sessão de leitura da minha poesia. A noite prosseguirá com o lançamento do livro "Diz sempre que sim...", de Miguel Ângelo Portela da Silva Caetano e encerrará com o espectáculo "Contos com História" de Carlos Piecho (Vide cartaz abaixo). Quem puder aparecer, será bem-vindo, até porque a escolha é bastante variada, incluindo exposições, música, etc. Segue-se um poema meu, intitulado: "Al-Bai-Zir".
Al-Bai-Zir
Aqui eu sei,
como no centro dos oceanos de pérolas
que o fogo brota,
e morre, e volta a brotar,
como na fonte da serra o mesmo corpo
sacia a sede nos rios
que em seu leito têm lágrimas de dolinas
antigas e cativas em seu peculiar odre de mel.
Aqui o murmúrio chama,
furioso em seu galope de veias de urzes
a oliveira, o coração e o ouro
das constelações dos campos de milho,
nesta terra fêmea dos brancos e ocres casarios
e dos rebanhos e das cabras,
as crias na curva do astro-rei
que os deuses entregaram às Epigéias,
para que em fábulas florissem matriciais
nos ciclos mais auríferos dos algares do mundo.
Tens uma boca de trevos e silêncios
e nos dedos a infância das ânforas túmidas
errantes espíritos dos dias vorazes
que percorrem as muralhas
das torres de prata
onde já não há espaço ou horizonte
e o mundo se dilui sobre o campo de lapiás
no horto que respira a claridade
sob os olhos das orquídeas celestes
e incessantemente
o solo com vida, como a rotação da mó do sangue.
No tempo em que as coisas se ofereciam a deus
ofereceu-se-lhe Al-Bai-Zir
e o céu acendeu-se,
e morreu e voltou a acender-se
onde principia a vindima de teu carnívoro nome.
Alguém pronuncia terra para verbalizar vida
e cada movimento ígneo é o alfabeto das primaveras. ....................................................João Rasteiro
O poeta Albano Martins completou recentemente 80 Primaveras (em 24 de Julho), e na altura que celebra 60 anos de vida literária, viu editada a antologia que reúne toda a sua poesia: As Escarpas do dia - (poesia 1950-2010), com a chancela das Edições Afrontamento.
Albano Martins tem tido a gentileza de manter comigo um relação bastante generosa (aliás, dentro de alguns dias, darei algumas notícias/novidades que confirmarão tal facto).
Assim, mais do que colocar aqui algum poema seu (colocarei no fim deste post alguns links que remeterão para a sua poesia, biografia, entrevista, análise à sua obra, etc,), coloco um poeema em sua homenagem, poema esse que intitulei de "Poema Verde".
Poema Verde .............Ao Albano Martins I
Nada já há a pronunciar em tua defesa
sob o viço das oliveiras. Enterra o teu segredo
num verbo apócrifo e gentio.
Oculta-o de perfil por entre a língua
que nunca possuíste na boca. Agasalha-o inteiro
até clarear o musgo na fissura do chão.
Preserva-o como se só a voz queime intacta
o sulco de uma lua de enxofre.
...................Ó ser,
cujas alegorias foram as sombras aprazíveis
do ígneo clarão. Como é verde a raiz duma planta
que secou, o mecanismo afectuoso da barbárie
e o curso trémulo do peregrino.
Entre o odor da terra e o calor difuso do coração,
a chuva ancorada sobre a flor de lótus
equilibrando-se corpo virado para as fogueiras
da água que pugna a seiva.
II
Há-de o tempo perpetuar aquela farsa arquitectónica
de um poema perfeito. Pois ermas estão as águas,
a divina força de sua granítica soberania
em nossas condenadas elegias.
Parece um lugar para amar no escuro, o indistinto
e primordial eco do anjo no Inverno?
...................Tu, poeta,
que deslindaste perplexo que há lodo sob as algas,
sob a pele, como uma vã condenação.
Na verdura da sílaba, em ti, qualquer crença nua
no oficio de romeiro, íntima
na sede mais forte dos líquidos, no pranto do sol,
poderá subsistir ao ensejo dos aguaceiros.
Tu, que não perduras no cântico mágico do poema,
mas tão só ciciado nas múltiplas máscaras
do tempo anterior ao acasalamento dos besouros.
III
Em cada árvore depois do fogo, o poema
regressa nu e a morte verde, a lágrima
corre como se uma enxurrada tolhesse as palavras
em homem e bicho, em água e sangue, em eco e cântico,
em borboleta e mariposa. Para sepultar os prados.
Falo do inexplicável sopro. Aí, tudo permanece.
E tudo é teu. Tu és o sangue, o verão e a pedra sagrada.
O poema é verde. Sinto-lhe o odor materno. .............................................................João Rasteiro .
Foi recentemente editado um dos mais esperados livros, para mim, de poesia (Cem Poemas), não só por ser um livro de uma das mais extraordinárias "poetas" que já li/lemos, Emily Dickinson, mas também por ter sido organizado e traduzido por uma excelente poeta, Ana Luísa Amaral, que sobre Dickinson afirma: «Emily Dickinson é a poeta mais fascinante que conheço. O não ter praticamente publicado em vida autorizou sucessivas e revistas edições dos seus versos, espalhando a polémica entre críticos e organizadores. O ter incluído poemas em cartas, o ter falado da poesia como carta e trazido para o corpo das cartas o ritmo, a rima e a música da poesia fez com que dos seus textos uma poeta mais recente escrevesse: “os poemas chamar-se-ão cartas e as cartas chamar-se-ão poemas”. A sua linguagem poética, ao mesmo tempo metafórica e elíptica, sincopada e oblíqua, sem muitas vezes concordância de formas verbais, nem respeito por plurais ou regras de gramática, deixou espaço a que dela se acentuasse o excessivo ofício com a gramática ou se falasse até de uma gramática própria. O seu uso recorrente de travessões, que fragmentam e questionam o verso, permitiu que deles se dissesse serem formas de dispersão da unidade discursiva, ou, sexualizados, uma espécie de hímen-hifen. Tudo isto me fascina em Emily Dickinson. E mais ainda: o ter falado de tudo, misturando Deus com ladrões, aranhas com vassouras, alma com vulcões, sonho com abelhas, gerânios, piscos e trevos; ou o ter examinado a morte e a vida, explorado o amor e o inferno, o êxtase, a mais pura alegria, o sofrimento, a misteriosa energia das coisas todas do universo. Ainda o tê-lo feito numa voz de mulher, aparentemente submissa, de facto poderosa. “Habito a Possibilidade - / Uma Casa mais bela do que a Prosa –“, escreveu. Depois disto, que melhor definição de poesia?» - (Poesia & Lda).
I
Habito na Possibilidade —
Uma Casa mais bela do que a Prosa —
Em Janelas mais numerosa —
Em Portas — superior —
De Quartos como Cedros —
Impregnáveis ao Olhar —
E por Telhado Duradouro
Os Telhados do Céu —
De Visitantes — a mais bela —
Isto — para a Ocupar —
O abrir largo as minhas Mãos estreitas
Para colher o Paraíso —
II
Diz toda a Verdade mas di-la oblíqua —
O Êxito reside no Circuito
Brilhante por demais para nosso enfermo Deleite
A suprema surpresa da Verdade
Como Relâmpago às Crianças oferecido
Num brando explicar
Deve a Verdade aos poucos deslumbrar
Ou cego qualquer um — .
In Cem Poemas, de Emily Dickinson,
tradução de Ana Luísa Amaral, Relógio d'Água, 2010 .
Os poemas virão inclusos
quando vier o orvalho,
chegarão antes do pecado.
II
O seu domínio é infinito,
longa é a garganta do medo
cego o coração do sussurro!
III
Uma boca deixo, ao dilúvio:
direi um segredo de bronze,
a nocturna borboleta chega.
IV
No princípio era a doçura
e a palavra ousou a lascívia.
Por esta se fará todo o flagício.
V
É o solstício sob as unhas.
A água separa-nos da sede,
não é só o que a boca refresca.
VI
Quando saboreei a carne
ia saborear a terra – aves
e Vénus vagueiam acesas.
VII
Em sua volúvel gestação
que seria do útero vazio
sem a caligrafia pestilenta?
........................João Rasteiro In,A Divina Pestilência . P:S:Agora uma música de alguém que nos últimos tempos... é até riscar o CD!!! LENINE-O Atirador
O poeta brasileiro Álvaro Alves de Faria, ou melhor dizendo, "brasileiroportuguês", que ainda muito recentemente lançou em São Paulo, o livro "Alma Gentil Raízes", onde reúne todos os seus livros de poesia editados em Portugal, apresentará no próximo dia 09 de Setembro pelas 18h30, no TAGV - Teatro Académico de Gil Vicente em Coimbra, os livros “Este gosto de sal – Mar português”, poesia, e “Cartas de Abril para Júlia”, novela. A apresentação será feita pela Dra. Graça Capinha e contará ainda com a presença da Oficina de Poesia da FLUC.
Estas obras serão apresentadas também em Lisboa no dia 11 de Setembro, no Auditório do Campo Grande.
Álvaro Alves de Faria, mantém há bastantes anos uma persistente busca de suas raízes portuguesas (é descendente de pais portugueses e possui bastante família no norte de Portugal), como ele afirmou recentemente, "Saio (para Portugal) mais uma vez busca de mim". É essa persistente busca de si, que impregnou de forma avassaladora Álvaro Alves de Faria de uma afinidade a Portugal (e de certa forma, de forma muito especial a Coimbra) de uma sensibilidade que só uma "alma gentil" portuguesa poderia conter. Por isso é hoje apelidado de ser o "mais português dos poetas brasileiros".
Álvaro Alves de Faria é detentor de uma obra já bastante importante, que passa essencialmente pela poesia, mas também pelo romance, novela, teatro, ensaios, crítica literária, jornalismo cultural, etc, possuindo um considerável número de prémios, entre eles dois Prémios Jabuti, Prémio Anchieta (teatro), três vezes o Prémio Especial da Associação Paulista de Críticos de Arte – APCA, etc.
Toda esta busca, todo este gosto de sal de mar português, fez com que em Junho deste ano tenha sido homenageado pelo Conselho da Comunidade Luso-Brasileira do Estado de São Paulo, cerimónia que integrou as comemorações do Dia de Portugal, de Camões e das Comunidades Portuguesas.
Assim, não só pelo autor e especialmente pela obra, mas sobretudo pelo homem, pela sua sensibilidade e carácter perante as injustiças do mundo, a ida nos dias 9 e 11, respectivamente ao TAGV, Coimbra e Auditório do Campo Grande, Lisboa, será um momento deveras enriquecedor - não só para os presentes, mas também para o próprio Álvaro.
Um pequeno poema de um seu livro "português", de 2006.
5.
Sempre que me vejo ao final das tardes
saltam-me da boca aves feridas
como se fosse assim me conduzir ausente
entre aldeias longínquas
por dentro de igrejas
em pequenas ruas de pedra. .
Assalta-me o que de mim foi esquecido
como se assim me fosse possível
encontrar o que de mim
está definitivamente perdido. Á. A. de F. - “A memória do pai”. Coimbra, 2006 .
E em abraço de amizade enviado aqui de Coimbra ao Álvaro, esta música ("Flor de Verde Pinho" - letra de Manuel Alegre, música de José Niza e a voz extraordinária de Carlos do Carmo) que sei que o vai emocionar bastante, como sempre aconteçe. .
Pela primeira vez, oMuseu da Língua Portuguesa, em São Paulo, tem a decorrer uma exposição dedicada a um autor português, o que não deixa de causar alguma estranheza. Depois de ter homenageado os brasileiros Guimarães Rosa, Clarice Lispector e Machado de Assis, o museu alberga até 30 de Janeiro de 2011, a exposição "Fernando Pessoa: plural como o universo", é uma rota pela vida e obra do escritor através de textos, música, imagens ou vídeos.
Explica Richard Zenith, especialista na obra do poeta e um dos curadores da mostra, juntamente com o poeta e ensaísta brasileiro Carlos Felipe Moisés (meu querido amigo, que elaborou o posfácio do meu terceiro livro "Os Cílios Maternos"), e que tem sido um dos maiores especialistas na análise da obra de Pessoa, tendo publicado já em Portugal muita obra sobre Pessoa, inclusive já publicou um belo conto sobre o jovem Pessoa, no livro saído em 2005 no Brasil, "Fernando Pessoa; almoxarifado de mitos" e intitulado "Lisboa: 1893"; mas, como dizia, Richard Zenith afirma que "A viagem marítima é um leitmotiv da exposição" e que "Há o mar do livro Mensagem, o mar tão presente na geografia e na história portuguesa, o mar que tanto marcou a infância e a juventude de Pessoa (fez quatro travessias entre Lisboa e África do Sul) e o mar que é preciso navegar".
Sendo uma exposição profundamente interactiva, onde se pretende que o visitante se envolva fortemente e que seja um absoluto cúmplice, esta é uma exposição onde o azul é a cor predominante da exposição. Nesta, encontramos montadas cinco cabines dedicadas a FernandoPessoa e heterónimos (Alberto Caeiro, Ricardo Reis, Álvaro de Campos e Bernardo Soares) onde poemas ou excertos são projectados. Há ainda uma sexta cabine, intitulada "Eu sou muitos", a qual é dedicada a outras personalidades literárias criadas pelo poeta.
Assim, aproveito a porta aberta da segunda cabine, para recuperar um poema de derivação e/ou glosa ao poema de Alberto Caeiro, "O rio da minha aldeia" de "O Guardador de Rebanhos", que efectuei para uma leitura conjunta do TEATRÃO, em 2008, na Casa Municipal da Cultura de Coimbra.
O silencioso rio da minha aldeia ...........................................A Alberto Caeiro
O Tejo é um rio inseguro
sobre a profusão das águas
vulcânicas
insustentáveis
mas não é um rio imemoriável
revelado
opulento na ferocidade dos líquidos sagrados
sedentos
que correm desvairados o regaço ígneo da minha aldeia.
.......................O
O Tejo tem barcos de metal
sustido no ostentação das trovoadas
despojado da alma das rosáceas
dobrado contra o tempo
que multiplica as órbitas das rotas odoríficas
a velocidade
terrestre dos casulos estranhos de vozes
mapas batendo por dentro
do sangue das cosmogonias das lâminas
que se descobrem rosa no rio que se ignora labareda
no rio que se pertence aberto
às coisas mínimas
primitivas no eco surdo da palavra vulcânica
águas iniciais do rio que incendeia pelos dedos
aplainados
amores da minha aldeia.
......................O
Pelo Tejo ascende-se a desarmonia de Lisboa
das vísceras extremes
ausentes
da carne incendiada de lascas
no silêncio que oculta os girassóis – as silhuetas desnudas
que existem além do rio sagrado
da minha aldeia.
......................O
Sementes de milagres crus
porque rio
morada única que invade as margens
contra o tempo e a carne
o amor e o sangue
a rosa e o substantivo
e
nas veias que correm o rio da minha aldeia
o corpo
a eternidade
o silêncio
de se estar ao pé – a sílaba fecundando o júbilo do Mondego
que corre inócuo o verbo da minha aldeia. ..................................................João Rasteiro .
Com a morte deJosé Saramago, mais do que nos inclinar-mos perante a extraordinária obra do autor, decidi homenagear aquela que contribuiu desmesuradamente, através de várias acções e comportamentos para que a obra de Saramago atingisse um tão grande grau de quase imortalidade - Pilar del Río.
É com o poema intitulado "No Ano da Morte de José Saramago", poema que está inserido na página/site da Fundação José Saramago ( http://www.josesaramago.org/detalle.php?id=890 ) que mais do que homenagear o escritor, pretendi homenagear a mulher, a âncora de Saramago, Pilar del Río.
.
No ano da morte de José Saramago
........................A Pilar del Río
O coração aquece o suco prenhe dos cavalos
e de outros animais. Apenas para iludir
ou amedrontar as pequenas memórias do amor.
É aí nesse espaço e não em todos os caminhos do pó e da lama infernais
que Blimunda e Baltazar acariciam o pojo
como dois desnudos seres disputando o sol
pela boca dos mais secretos desejos
em busca de todos os líquidos silêncios
do templo e dos múltiplos espaços inaudíveis.
Esses que traçam a sua própria peleja
de vozes. Um deus cheio de pústulas doiradas
pois o fogo imita nos corpos a eternidade da lágrima
que se oculta na sombra inclinada dos círios.
O narrador chega do branco horizonte dos lugares
da azinheira porque ainda não queria morrer
antes das colheitas das águas frescas
que já não desaguam. Mas Blimunda disse: Vem!
E a sílaba acreditou que a morte é lilás
como o amor. E que se há-de perdurar pelo clarão
de coisas assim. Eternamente lilases. A sílaba possível!
Então o narrador despediu-se das palavras rubras
abraçando-as uma por uma até a noite ser queimadura. ...........................................João Rasteiro- 2010 .
Foi-se o cheiro do mar e da maresia. E com essa partida, a chegada "desse" mundo real. E há as notícias de novos eventos e lançamentos, as homenagens devidas a alguns escritores. E há essas fatídicas notícias da partida física de amigos (escritores e outros). Enfim, como diria Fernando Pessoa: "Basta por hoje senhor. Volta amanhã realidade."
Um desses que partiu, foi Ruy Duarte de Carvalho. É pena, porque ele é sem dúvida um dos grandes escritores em língua portuguesa das últimas décadas. Apenas estive com ele uma vez, mais concretamente em 2008, em Leiria, e mostrou-se de uma enorme simpatia e humildade. Como sempre, ficarão as obras, para descobrir e saborear. E as de Ruy Duarte de Carvalho, desde as de poesia, ficção, antropologia, ou mesmo as de cinema, merecem sem dúvida, ser lidas e relidas por todos nós. Do seu livro "Hábito da Terra", o poema abaixo: . "Das águas que o rino escolhe..." . Das águas que o rino escolhe da pedra a que o vento encosta do unto a que o tempo obriga dos sais que a estação abriga do pasto a que o gado aspira da lua em que o vento vira . ......................Não há pastor que não saiba.
Não há pastor que não saia de alguma curva da infância. .........................................Ruy Duarte de Carvalho
Agora que umas merecidas férias aportam e o odor do mar já me extasia, ajudando a preparar um segundo semestre de 2010 de grande intensidade, mas simultaneamente bastante aguardado, uma vez que a uma nova habitação (ainda em permanente "instalação") sucede o ansiado e sonhado projecto "A Casa da Escrita", que a Câmara Municipal de Coimbra (e especialmente o seu presidente Dr. Carlos Encarnação) decidiu ousar pensar e "ofertar" à cultura de Coimbra.
E tendo sido eu uma das pessoas em quem decidiu confiar, não só para apoiar o seu Director, Prof. Dr. José Carlos Seabra Pereira (meu "velho mestre" de Teoria da Literatura na Faculdade de Letras - U. C.), mas essencialmente para que o novo espaço seja na verdade um recanto da cultura em Coimbra (prestando aliás tributo ao seu antigo proprietário, o poeta João José Cochofel, falecido em 1982), espero que todos, na pessoa do Sr. Presidente da Câmara, possamos fazer daquele espaço aquilo que ele merece ser, e sobretudo, que Coimbra, a cultura em Coimbra, merece(m) ter.
No início de Agosto, o regresso será de certeza vigoroso, pois o maravilhoso cheiro a mar fortalecerá de certeza a boca e o coração. Então...até já! Ah... e por fim deverá ver a luz do dia o novo livro, que se chamará "DIACRÍTICO". Xau!
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Agora que a noite é imaculada e não há cidade mais viva que tu, imagem voluptuosamente virgem na masmorra dos espelhos, tu, o ténue reflexo do ser que oscila entre sonhos insondáveis e a memória que perscruta os cantos da insónia, diz-me onde se fundeia a minha carne, diz-me quem és, com teus dentes calcinados de terra consagrada, com teus olhos de nervuras e palavras orvalhadas das quimeras dos homens que o vento dissipa ou a primavera fará germinar. A arquitectura do mundo em espaços de incandescência.
Acaba de ser editado o volume POESIA do MUNDO 6 durante os VII Encontros Internacionais de Poetas de Coimbra, organizados pelo Grupo de Estudos Anglo-Americanos da Faculdade de Letras da Universidade de Coimbra. Nele, constam dois poemas meus, resultantes da minha participação em 2007, que possuem tradução de Graça Capinha. Como consta do prefácio de Maria Irene Ramalho, com o título "A violência da poesia", Poesia do Mundo 6 reúne, como de costume em edição bilingue, poemas dos poetas que participaram no VI Encontro Internacional de Poetas, realizado em Maio de 2007 e subordinado ao tema geral, “Poesia e Violência”. Um grande poeta alemão perguntou um dia: “Para quê poetas em tempo de indigência?” Dezoito anos depois de terem iniciado este belo e perigoso projecto de trazer a Coimbra, de três em três anos, poetas de todo o mundo, os organizadores do VI Encontro entenderam parafrasear Friedrich Hölderlin e perguntar-se: “Para quê poetas em tempo de violência?” Vivemos em tempo de violência. Talvez nunca como hoje tivéssemos obrigação de ter consciência plena disso mesmo. Não passa um dia sem que a televisão nos violente a tranquilidade da nossa sala de estar com as mais cruéis imagens de opressão, discriminação e repressão. O objectivo do VI Encontro não foi, porém, reunir poetas que nos viessem ler ou representar poesia sobre a violência. O objectivo foi antes reflectir sobre o que se entende por violência e que relação tem com ela a poesia. Blake disse, com aquela violência que melhor que ninguém ele soube retirar da língua, que as “Prisões são construídas com as pedras da Lei, os Bordéis, com os tijolos da Religião”. O VI Encontro incluiu, nos 250 anos do nascimento do multifacetado poeta e artista, uma homenagem a William Blake, o poeta que em belíssimos cantares de inocência e experiência fez ecoar as brutais discrepâncias e a hipocrisia desenfreada da sociedade do seu tempo. A pergunta que muitos dos poemas aqui coligidos suscitam é se a poesia poderá, ou deverá, representar a violência. Não será o acto de representar, só por si, uma violência? No que diz respeito à poesia lírica, o “silêncio dos poetas”, de que fala Alberto Pimenta, diz mais do que o dizível, e com muito mais força: “dizes: / é preciso distinguir o bem do mal / admites portanto que eles podem ser confundidos”. Em tempo de crescente menorização da poesia, das artes e da cultura humanística em geral, para quê ouvir os poetas e perguntar, como perguntou um dia o poeta de Coimbra, Vítor Matos e Sá: “o que pode dizer a poesia?” A poesia nada diz. A poesia diz-se – e, no seu dizer-se, interrompe e faz estremecer a razão e os sentidos. Por mais ineficaz que seja em última análise o seu impacto, a poesia faz tremer os poderes. No seu nada dizer, em seu “silêncio”, a poesia é a violência que mais precisamos nos interrompa e surpreenda hoje – para a nossa continuada construção de nós próprios como seres humanos responsáveis e solidários. Foi neste sentido a admirável conferência proferida por C. D. Wright na abertura da VI Encontro: “A poesia (. . .) aspira ao silêncio. Não digo que o seu alvo seja a perfeição, mas uma abertura (. . .) uma clareira (. . .) onde a língua se dê ao luxo de associações inesperadas e resultados alternativos”. No VI Encontro, acolhemos poetas de quatro continentes: Europa, América, África e Ásia. Os poemas reunidos nesta antologia mostram bem por que razão disse Ruy Belo um dia que “a poesia é um acto de insubordinação a todos os níveis, desde o nível da linguagem como instrumento de comunicação, até ao nível do conformismo, da conivência com a ordem, qualquer ordem estabelecida”. Dos quatro cantos do mundo chega até Poesia do mundo 6, em imagens poderosas, uma pergunta desestabilizadora pelas múltiplas relações de poder, violência e colonialidade que continuam a entrelaçar as nossas vidas, seja na esfera cultural, social e política, seja na esfera pessoal. Há vaqueiros mexicanos empalados num poema do americano Forrest Gander; corvos marinhos surreais, que ocupam o espaço alheio, num poema do irlandês Macdara Woods; cadáveres de crianças num poema da libanesa de Montreal Nadine Ltaif. A angolana Chó do Guri diz-se poeta de gente enjaulada e a palestiniana Faiha Abdulhadi evoca as subtilezas das políticas de paz na sua terra, perguntando: “O que é mais cruel / os dentes do lobo ou / o sorriso da raposa?” Poemas há, como os do brasileiro Márcio-André ou, mais ainda, da inglesa Maggie O’Sullivan ou da americana Joan Retallack, que denunciam a violência da própria língua, completamente a desmantelando. Ao mesmo tempo, qualquer dos poemas aqui recolhidos, mesmo os mais fluidamente líricos da galega Helena Villar Janeiro, ou as meditações ônticas do português Gastão Cruz, é uma pergunta rigorosa pela tradição poética, em que não deixa de se reconhecer. Num dos seus poemas, o russo Maxim Amelin faz do fotógrafo ambulante, obsoleto em tempo de polaróides, um dos filhos de Febo Apolo. Que o pessoal é poético e político resulta uma vez mais claro nos poemas do chinês Xiao Kaiyu. Mas não só a ordem poética é interrogada e reinventada; também os valores dominantes da cultura no seu todo são postos em causa. Para matar a fome ao mundo, a portuguesa Regina Guimarães imagina uma mulher (são as mulheres que dão o sustento), mas uma mulher que é a lenha que dará o fogo para cozinhar a refeição. Pois não busca também a poesia, como sugere um poema do americano John Taggart, a arte de virar a melodia do avesso e tornar a tocar tocando uma e outra vez? .
With death, love too ....................for valter hugo mãe
One day the high flood of blood
will burn the night, books too
will lie alone under the tunics of Istanbul
with death, love too should
end - in a violent and unique secret.
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Melancholy will flutter from the vents
atoning for guilt, grey creatures
will be moved full in the heat of touch
will die alone - as their offspring.
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And there will be the celebration of precipices
warping the consent of the ivy, for the flower
is a body excessively fresh and mortal
he blood in spring is redder
than the naked clay - the earth is a folded lily.
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For love and death have their unique existence
hey are converts, but their monsters endure
and will endure sheltered in the agony of time
making love with wombs - until the end of the world.
Com a morte, também o amor .........................................Ao valter hugo mãe
Um dia o excelso dilúvio do sangue queimará a noite, também os livros jazerão sós sob as túnicas de Istambul, com a morte, também o amor devia acabar – num único e violento segredo. . A melancolia esvoaçará dos orifícios expiando a culpa, as criaturas cinzentas comover-se-ão pelo calor do tacto, perecerão sozinhas - como a sua progénie. . E haverá a celebração dos precipícios urdindo o beneplácito das heras, pois a flor é um corpo excessivamente fresco e mortal, o sangue, na primavera, é mais vermelho que o barro nu – a terra é um lírio dobrado. . Porque amor e morte têm existência própria convertem-se, mas os seus monstros subsistem e subsistirão recolhidos à agonia do tempo amando-se pelo ventre - até ao fim do mundo. ..............................................João Rasteiro .
sábado, 3 de julho de 2010
Sábado
Vi o relâmpago disposto nas candeias do sangue o caminho onde ardo na forja com que as mãos tecem oiro a bordadura das catedrais a memória solidificando-se no lado vertiginoso da boca as vísceras ungindo o granito dos dias ancestrais murmúrios caindo na rua de los libreros puro espaço em si o vazio e a plenitude em que deus susteve o verbo a blasfémia do poeta o gesto imperceptível da morte. ...........................................João Rasteiro
Saiu recentemente o último número da revista online brasileira ZUNÁI, dirigida pelo poeta Claudio Daniel. Este número conta com poetas como, Horácio Costa, Wilson Bueno, Ya Feng, Virna Teixeira, Leo Lobos ou Micheliny Verunschk; uma entrevista ao Angolano João Maimona, uma mostra de poesia Persa/Iraniana, Traduções, contos, ensaios, etc. E conta ainda com a secção especial, desta vez dedicada ao haicai, que para além de alguns textos/ensaios sobre o haicai, conta com um conjunto de poemas/haicais de Teruko Oda, Alfredo Fressia, Maria de Fátima, Casimiro de Brito, Claudio Daniel, João Rasteiro, José Kozer e Maria Alice Vasconcelos.
Seguem-se três dos meus haicais seleccionados pelo Claudio Daniel.
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Abri a passagem: A terra chegou-me até à garganta. . É possível cogitar a mariposa, pelas crias não há compaixão porque da água ferve o sangue. . Como decifrar a ira do clarão se é do eixo da luz que cego e da soldadura que agora rezo?
JOSÉ SARAMAGO (Azinhaga, Golegã, 16/11/1922 - Lanzarote, 18/06/2010)
Fala do Velho do Restelo ao Astronauta
Aqui, na Terra, a fome continua, A miséria, o luto, e outra vez a fome. .
Acendemos cigarros em fogos de napalme E dizemos amor sem saber o que seja. Mas fizemos de ti a prova da riqueza, E também da pobreza, e da fome outra vez. E pusemos em ti sei lá bem que desejo De mais alto que nós, e melhor e mais puro. .
No jornal, de olhos tensos, soletramos As vertigens do espaço e maravilhas: Oceanos salgados que circundam Ilhas mortas de sede, onde não chove.
. Mas o mundo, astronauta, é boa mesa Onde come, brincando, só a fome, Só a fome, astronauta, só a fome, E são brinquedos as bombas de napalme. .......................................José Saramago
William Blake
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Acaba de ser editado o volume )
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